Wir Apfelesser

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Wir Apfelesser, Adams Kinder, inunserem harten süßen Leben, weichwird es mit der Zeit, saftlos und faltig.Am Ende schwindet gar der Duft, machtRaum einem schimmligen Kellergeruch.Dunkelbraun wird das Fleisch wie beiAlten, die mit Sonnenbräune aus sichnoch etwas machen wollen, mit braunen Zähnen Gesundheit predigen, mit Händen wie Flussdeltas auf alten Karten.Wenn die letzten Wespen die zusammengesunkenenHaufen verlassen haben, werden die Schalen zu lederschwarzenGräbern und Schleim.Und singt auch wieder im kalten Märzdie schwarze Amsel --uns singt sie nicht mehr.